Эликсиры помогают.
Мало-помалу Тимоти перестаёт дышать на ладан, или же просто привыкает к своему новому состоянию, к тому, что он теперь может меньше, он теперь более хрупок и нужно быть осторожнее. Но украденная Иззи настойка действительно приглушает действие проклятия, ровно настолько, чтобы Тим мог полноценно вернуться к работе.
Он по-прежнему собирает информацию, по-прежнему оказывается в самых подходящих местах в самое неподходящее время. Смотрит на мир через объектив фотокамеры, щелкает затвором, делает кадры, и под псевдонимом даже пишет заметки для одного из популярных изданий.
Но кое о чём он забыть не может.
Он помнит перевёрнутую вверх дном квартиру и обезумевшую девушку, которая больше не была человеком. И Дэймона, который перестал быть человеком вместе с ней. Тим помнит ощущение их связи, помнит прочные нити, которые окрепли, стоило ему привязать их друг к другу, точно стальные канаты... Нет, не то чтобы всё вышло из под контроля, скорее эксперимент оказался слишком успешным. Дух беспрекословно подчинился хозяину, слился с ним, стал его продолжением.
Что было бы, если бы они не подошли друг другу? Такое случается, Тим знал, и гораздо чаще, чем успешный вариант. Девушка бы просто погибла, а Дэймон помучился головными болями бы пару недель - сущий пустяк. Девушка и так бы погибла.
Тим почти улыбается, думая о том, что теперь она живёт вместе с ним, вместе с Утером.
Единственный вариант существования для неё, на самом деле.
И всё же, радужные мысли мрачнеют, как только Тим вспоминает о ноте встречи. И о связи, которую Дэймон между ними установил. Тимоти пытается игнорировать её каждый божий день, но всё же чувствует где-то под сердцем чьё-то тянущее присутствие. Он привык быть одиночкой и не зависеть ни от кого, поэтому связь бесит.
Какое-то время он уже пытается найти на Дэймона компромат. Ему хочется иметь возможность прижать его к стенке, иметь свои рычаги давления, и ему отчаянно не нравится подчинённая позиция, которую ему пытаются навязать. Вся эта муть о защите - всего лишь чепуха, считает Тимоти, бесплатный доширак на уши, который навешивают задорными кудрями такие, как Дэймон, заставляя людей делать то, что им нужно. Сколько раз он позвонил ему за последнее время, сколько раз поинтересовался, как у Тима дела? То-то же. Появится, когда ему что-то будет от него нужно, да и только.
А шумы в сердце из-за него, чёрт возьми, постоянные.
Нет, так дело не пойдёт.
При ближайшем рассмотрении Дэймон МакБрайд оказывается до невозможности скучным человеком. В разводе с женой, есть сын, которого он пристроил в СБ. Сын замечен в сомнительных делишках, но этого слишком мало, чтобы взять Дэймона за грудки. Почти идеальный послужной список не без нераскрытых дел, но и без скандалов. Тиму нужно было хоть что-то, какая-то ниточка, какой-то грязный секрет...
И вот он у Дэймона дома. Потому что больше этот секрет искать негде. Невозможно же быть настолько серым человечком? Тим открывает шкафы, просматривает одежду, проверяет карманы. Почти скисает от всех оттенков серого на вешалке. Господи, с кем он связался? Тим простукивает мебель на предмет ниш, всматривается в напольное покрытие, разыскивая ту самую половицу, которую иногда снимают. Копается в комоде, проверяет стол, по диагонали пересматривая листы распечаток о делах с работы.
Скучный, до невозможности скучный тип! Тиму отчаянно хочется курить, но вместо этого он может написать на стене маркером "Здесь был Тимоти". Он обшаривает даже кухню, и находит початую бутылку виски... Одну. Да и только. Холодильник почти пустой, да оно и ясно: МакБрайд живёт на доставках или и вовсе ест на работе.
И тут в замочной скважине поворачивается ключ.
Парочка полок так и остаются открытыми, так же, как и шкаф. Тим, тихо матерясь, думает, что делать: обычно Дэй задерживается на работе подольше. Всё же есть шанс, что его не заметят, он дождётся, пока тот уснёт (после такой работы должен вырубиться, как убитый), и тихо выскользнет из квартиры.
Под кроватью, кстати, тоже ничего кроме пыли. Ну пожалуйста, думает Тим, может, хоть какой-нибудь завалящий дилдак?.. Неужели он так многого просит?
Ламели над Тимом прогибаются под чужой тяжестью. Ощущение присутствия где-то под рёбрами становится только крепче.
Тим почти готов закурить.
Конечно же, его спалили.
- Добрый вечер, мистер МакБрайд, - он скрипит зубами выползая из-под кровати, пыльный и взлохмаченный. - Да так, в гости зашел, пока тебя нет, думаю, рыбок покормлю, а рыбок, оказывается, тоже нет.
Рыбки бы давно подохли с таким хозяином, на самом деле. Поправляя волосы и отряхиваясь, Тим думает, что Дэю в качестве питомца подошла бы, наверное, улитка. По крайней мере, они оба в футляре.
- Как дела? Как самочувствие? - Тим суёт руки в карманы, стоя напротив сидящего на кровати Дэймона. Неловкость момента зашкаливает. - Наша последняя встреча была... Неоднозначна. А у меня какие-то побочки от той связи, которую ты сделал. Мне не нравится. Ты не мог бы её убрать?
- Подпись автора
