Её выдергивают из постели, сонную, оглушенную, одурманенную. Первое, что она чувствует - холод кожаных перчаток, а ещё взгляд. Взгляд настолько острый и ненавидящий, что он прожигает в ней две ровные дырочки.
Мод инстинктивно пытается обратиться..
Не выходит.

...Не срабатывает что-то на уровне рефлексов. Прежде, когда она была неофитом, ей достаточно было представить образ рогатой совы и сконцентрироваться на нём, чтобы её тело стало... Легче. Гораздо легче. Она раскидывала руки в стороны, и они держали её в воздухе, почти выталкивали наверх, как это делает солёное море с человеческим телам. Позже это перешло в разряд рефлексов, не нужно было ничего представлять, концентрироваться, один лишь нейронный импульс, и..

И ничего.
Мод почти голая под этим взглядом, хотя что там, ночная сорочка скрывает очень мало. Тело по ощущениям превратилось в размоченное папье-маше из разбавленного клея и салфеток. Чем её одурманили? Она не чувствовала укола. Впрочем, она спала. Мод пытается всмотреться, запомнить это лицо. Тонкие черты, пронзительно-зелёные глаза. Кто ты, твою мать?
Вввопроосы.
К ней у незнакомца тоже вопросы. Слишком много вопросов.
Мод молчит, когда ей начинают лезть в голову. Уметь выстраивать ментальную защиту - не преимущество, а обязанность любой верховной жрицы, которая знает слишком много, но сейчас Матильда заметно потеряла сноровку, и всё же, что-то у неё получается. Надолго ли, минут пять, пятнадцать?..
Чужая магия скребётся где-то в шейных позвонках, по ощущениям; взрывает содержимое черепа болью, а потом заползает мокрой ледяной рукой в затылке под кость, скользя, поглаживая, обещая - только расслабься, только сдайся. И жар погаснет,
станет хорошо.

Всё прекращается в один момент.
Дэймона Мод не видит, скорее узнает по запаху духов - старенькая линия босс, которой уже никто не пользуется, знаешь, Дэймон? Ты всегда был старомодным.
Зачем он пришел, добить?

Она оказывается на руках. Моргает. Уже в машине, заботливо пристегнутая к пассажирскому сиденью ремнем безопасности. Тут, кстати, прохладно..

Мод судорожно вглядывается в салонное зеркало, но видит только Дэя. Пытается дотянуться до него, зеркала, рукой, чтобы повернуть к себе, но рука едва шевелится. Чем же её накачали?
...Голова не болит. Только ноет, будто ударили по затылку - до сотрясения.
Бывало и похуже, ладно?

Но всё же - в каком она сейчас, чёрт возьми, виде. Волосы наверняка всклокочены, никакого макияжа, бледная, после такой магии всегда бледные, в гроб краше кладут. Их последний разговор с Дэем был так себе, а теперь она выглядит как какая-то больная псина, псина, которую поймал отлов. Ей физически некомфортно быть при Дэймоне не во всеоружии.

- Ч-что ты задумал? - выдыхает Мод. Раз повернуть зеркало не получается, она будет смотреть Дэю в глаза. - Это ты их нанял? Ты приехал меня добить? Выкрасть? Закопать? Отправить под трибунал? Что?

Ну что ему ещё может быть нужно?

Отредактировано Mathilda MacKay (2022-01-09 00:18:01)

Подпись автора

- А, Мэйсон.. Так и знала, что он на меня в обиде.

Мод морщит нос. Морщины появятся - звучит в голове голосом мамы. Да, мама, жизнь у меня так себе, думает Мод. Нет парочки розовощеких детишек, которые бы бегали по газону за невероятно терпеливым сеттером. Папа обожает сеттеров, правда? И мужа нет. Есть только звание и руки липкие от паутины, в которую я вмазалась. Определённо не та дочь, о которой они мечтали.

Мэйсон - редкостная тварь, лощёная, конечно же, носит на себе золотом и костюмами стоимость домика на греческом побережье, и ему, вашумать, нормально. Кажется, у него к ней претензии ещё с детства. Бизнес у него не задался, зато в палате пэров таких ублюдков принимают с распростёртыми объятиями. Как оно началось? Ах да, подразделение МакКей не стало молчать, чтобы замять одно дело. Или раньше? Когда на одном из семейных сборищ она треснула его по голове пластиковой лопаткой? Кажется, ей было пять. Ему - восемь.

Может быть странно, но от поездки подальше от квартиры, от её миленькой маленькой уютной квартиры, Мод чувствует прилив сил. А, может, дурман постепенно сходит на нет? Она вдумчиво шевелит пальцами, двигает кистью, словно отстукивая какой-то ритм по собственному бедру, это прикосновение она тоже чувствует, отлично. Она возвращается к нормальному состоянию, медленно, но возвращается.

- Откуда я знаю?.. - голос звучит тонко. Только бы на писк не сорваться, как стыдно-то. - Впервые вижу их. Я спала, а потом... Это. Помнишь того, в шляпе? Он менталист, или псионик, что-то такое, он пытался забраться мне в голову. Хотели знать о наших доступах в отделе, об убежище. У него не получилось - ты пришел вовремя.

Мод снова смотрит в салонное зеркало, и изо всех сил пытается поверить в то, что Дэй ради неё вляпался в передрягу. Смешно, что-то из разряда выпусков стендапа, а в конце сценки всё перевернётся вверх дном под оглушительный смех несуществующих зрителей.

Трасса сменяется узкой неровной грунтовой дорогой. Мод без особого интереса поглядывает за окно. Ничерта не видно. Таки в лес? Она не удивится, правда. Со стороны Дэя грешно упускать такую возможность. Тем более, несмотря на обогреватель, она околела, как упавшая зимой в овраг кошка. Разве что сосулек на носу нет, но это так, вопрос времени.

- Мой дом - ни для кого не секрет. Видимо, придётся искать новый, или жить в Дартфорде, если...

Об "если" говорить не хочется. Это слишком паскудный вариант. А что будет с отделом? Кого назначат на её должность, этого хлыща из отдела контртерроризма? Какой позор. Как она могла так облажаться-то? Мод хочет задавать вопросы и.. не отказывает себе в этом. Настроение паскудное, холодно - она очень хочет подтянуть колени к груди и обнять их руками, да не получается, - ну а Дэй, раз сунулся, тоже раскрыл бы парочку карт, а?..

- Откуда я знаю, куда ты меня везёшь, и кто меня может найти там. Полно, милый, неужели ты не хочешь, чтобы меня сместили? Чтобы на моём месте стоял кто-то.. удобный? И откуда же ты узнал, что меня хотят взять?

Отредактировано Mathilda MacKay (2022-01-09 00:58:18)

Подпись автора

- Он хотел знать кое-что о наших базах данных в отделе. И об убежище. Интересовался Тенью, не только мы смотрим на неё, как на источник сил и энергии... Ххха, а на что ему ещё идти? - фыркает Матильда. - Будто я подобру-поздорову расскажу всё сама, стоит меня спросить. Ха-ха, милый, я не верила, но, видимо, в тебе ещё не погибла вера в людей, но менталиста не используют не те, кто не хочет на это идти, а те, у кого его нет. Сам-то погнушался бы? Ну-ну, не дуйся, я поняла, ты считаешь это запрещённым приёмом, - Матильда усмехается, - ты всегда был уникумом в своём роде.

Тело слушается достаточно, чтобы хотя бы скрестить ноги - так теплее, а Мод думает, что даже сейчас она зачем-то льстит этому человеку. Кто-то видел в ней величие и несгибаемую волю, Верховную жрицу называли стервой и сукой, конечно же, но она всё равно была вынуждена подстраиваться под правителя. Все те манипуляции, которые они с Мерлином проделали, никак не изменили её положение, по сути: она была и оставалась зависимой, была и оставалась женщиной. И вытесанная в ней десятилетиями привычка угождать, льстить, манипулировать исподволь проклёвывалась даже сейчас, когда, казалось бы, наступил век феминизма, а сама Мод больше никоим образом не в подчинённой позиции.

Как же глупо, надо от этого избавляться - думает Мод, вот сейчас, она переживёт эту сомнительную поездку, и непременно начнёт избавляться, да.

- На моё место? Нет, ну что ты, но туда ведь можно поставить кого-то сговорчивого.. Послушного кого-то.

Это, конечно, будет катастрофой для отдела и для сообщества существ в частности, думает Мод, но это ничего. Ничего. Ничегошеньки по большому счёту не изменит.. Практика уже показала, что её влияние слишком ничтожно, чтобы хоть сколь-нибудь на него полагаться. Вот даже Мэйсон, этот чёрт безрогий, отважился разевать на неё рот.
А?..

Ах да, Дэй подставился. Мод думает, это он напрасно; их компания никогда не приносила пользу друг другу, даже их двойню она вынашивала так, словно к ней привязали камень, да и роды были сложными, болезненными.. Рядом с Дэем всегда больно, потому что он хочет того, что она не может ему дать: она никогда не будет покорной, безопасной, никогда не будет смотреть беспрекословно в одну сторону с ним.
Да ни с кем не будет.

- Не играешь в паре? Так это хорошо, меньше ножей в спину получишь.

Они паркуются у какого-то домика, который, на самом деле, похож на домик маньяка. Её здесь можно упрятать надолго, и никто не разыщет. По следам шин, с собаками, да хоть как.. Они в глуши, и Мод совершенно не запомнила дорогу, и не знает, где она находится. Дьявол.

Пора выходить из машины, и Мод открывает дверцу, выставляет ногу - по-прежнему босую, и, вместо того, чтобы выпрямиться, падает на холодную сырую землю голыми коленками. В неё же упирается руками..
Рано, да?.. Рановато начала.
Перед глазами пляшут разноцветные пятна.
Матильда кое-как пытается подняться. Ладони теперь грязные, она вся грязная. Зато живая.

- Уж прощаю. Сразу говорю: я улечу отсюда сразу, как только смогу. Моя тебе честность в благодарность за спасение.

Подпись автора

- А всё, что в твоём теле, должно оставаться в твоём теле, так? - парирует Матильда. Для неё нет никаких различий над манипуляциями различными материями. Кто-то работает с металлом, кто-то с кровью, кто-то с водой, кто-то с сознанием.. Кто-то властен над духами. Мод не знает, что для неё было бы неприятнее - если бы бы тронули её кровь, или если тронули её сознание. Вот Дэй бы не засомневался, если бы нужно было - она знает.
Рядом с ним всегда немного страшно. Как в одном вольере с тигром, который вроде бы как сыт, вроде и не опасен, но.. вы видели его когти? Он может всё.

Конечно же, на его помощь рассчитывать сейчас не приходится.. на дополнительную помощь. Благодарность теплится глубоко внутри, пока Мод поднимается, рассматривая свои испачканные руки. Чувство благодарности несомненно окрепнет и воздастся Дэю сторицей, как только Мод придёт в себя и удостоверится, что ей действительно ничего не угрожает, что это не какой-то хитроумный план для того, чтобы вывести её на чистую воду.

Те крохи магии, что сейчас ей подвластны, Мод тратит на то, чтобы очистить руки и колени. Грязная, в белой ночной сорочке, бледная, она выглядит как жертва насилия двухдневной давности, а ей в сё ещё слишком нравится выглядеть хорошо. Идёт к дому она, осторожно ступая по притоптанной дороге, медленно, её всё ещё немного шатает, а перед глазами пляшут огоньки, но..

- А тебе почему? Потому что ты перебежал ему дорожку? Мог бы позвонить ему и сказать, что я у тебя, договориться о встрече.. Выманить. Он там сейчас, поди, как уж на сковородке вертится, ищет, куда я пропала прямо из-под его носа. Что ты собрался с ним делать, Дэймон?

Матильда проходит внутрь дома. Похоже на старенький, но всё же ухоженный охотничий домик, в котором коротал дни один человек. Наверное, здесь мало говорило об Утере, но много - о МакБрайде, которого Матильда не знала, и она с интересом рассматривает внутреннее скромное убранство.
Что же, аскетизм у них общий, не так ли?..

Вместо того, чтобы пройти внутрь, Мод так и замирает на пороге. Дэй, конечно же, её спас, но его невнимательность к некоторым деталям кажется Матильде досадной. Она делает шаг навстречу ему, когда он запирает дверь и, чуть пошатнувшись, удерживается за полы его пальто.
Ну вот, и голова совсем не кружится.
Можно даже задрать повыше подбородок. Посмотреть глаза в глаза.

- Я, между прочим, замёрзла, - Мод даже не улыбается. - Ты вообще собираешься с этим что-то делать?

Подпись автора

- Так я и предлагаю. Ты хочешь его убрать? Я бы с удовольствием посмотрела, как его мерзкая рожа тонет в каком-нибудь местном полном дерьма омуте, и постаралась сделать так, чтобы он никогда не всплыл.

Матильда мрачно улыбается. Такие слова не произносят вне доверенного круга, не так ли? А она говорит, хотя Дэймону не доверяет ни на йоту. Вся эта его игра в пай-мальчика, который передумал трясти её за грудки и требовать, бесконечно требовать подчинения, пока что не вселяет в неё какую-либо уверенность.

А вообще было бы славно. Было бы очень славно, если бы они заключили что-то вроде перемирия, объединили усилия.. Они были бы неплохим тандемом на этой шахматной доске. Они и были когда-то, правда? Пока его не погубила собственная жадность и.. бездействие Вивианны. Сделала ли бы она сейчас другой выбор? Отпустила бы его, пусть даже тогда и собственноручно едва ли могла спасти? Она не знает. Времена изменились, она сама изменилась. Масштаб паутины интриг, плетущихся вокруг от Авалона, данных, истории и знаний, которые тогда никто не мог записать, теперь умещается на флэшку и помещается в кармане брюк.
Чёртова флэшка.
Мод трёт виски. Ладно. Об этом её голова поболит позже. Надо бы заслать кого в её квартиру забрать всё необходимое. Всё, что не нашли при обыске, а квартиру наверняка уже обыскали..

- Из меня получится прекрасная приманка, как думаешь?

Она усмехается и усаживается на пол у печи, завернувшись в откровенно большое ей пальто, как в одеяло. Её окутывает колючее тепло и знакомый запах, не только духов.. От этого теплеет где-то меж лопатками и немного клонит в сон.

Мод скашивает взгляд на Дэймона снова. Ей интересно, он теперь совсем не воспринимает её, как женщину? Это даже оскорбительно.. совсем немного, правда, но всё же. Мод тихо вздыхает и обращает взор к печке. Выставляет ладони вперёд и греет их крохотным огоньком, пляшущим над пальцами. На большее она пока не способна.

- Твоя рубашка подойдёт, ещё можно носки, я, как видишь, спала не в обуви, и до сих пор босиком.

Она устраивается поудобнее, подтянув колени к груди, и обнимает их руками. Заворачивается в пальто плотнее. Всё ещё чертовски холодно.

- Конечно, знаю. Для начала, приду в себя у тебя в гостях, раз ты позволяешь. Потом вернусь и буду продолжать делать то, что делаю. Беречь Тень, следить за работой отдела.. Тушить пожары, как обычно. А ты? Неужели собираешься перестать подливать масла в огонь?

Отредактировано Mathilda MacKay (2022-01-10 18:18:36)

Подпись автора

Не всё так просто...
Мод морщится.

Иногда она хочет, чтобы всё было просто.

Просто, как.. на фронте.
Получили приказ зачистить точку - зачистили. Нужно отступить - отступили... Заточил на неё зуб Мэйсон - просто убрать его, будто и не было такой фигуры на шахматной доске. Хочется поцеловать Дэймона? Просто поцеловать его, без лишних разговоров, выяснений, очередных обвинений. Ну почему нельзя, чтобы всё было просто?

Но сейчас, всё ещё под действием чужой магии, она думает, что все запреты из прошлого могут оказаться ложными и бессмысленными. Что толку вторую жизнь подряд катиться по заранее заготовленным рельсам?.. Она позволяет взять себя за руки. Ладони у Дэя грубые и жесткие, но.. всё же гораздо теплее её рук. Мод осторожно гладит их, касается пальцев, смыкает свои вокруг его запястья и тянет к себе.

Усаживается поудобнее, по-турецки, чтобы не завалиться вбок, мягко привлекает чужую ладонь к своему лицу, и утыкается в неё щекой. Прикосновение ласковое и совсем не похоже на то их, последнее, в кабинете, после которого она рассматривала синеватые отметины на собственных плечах..

- Коннеечно, - тянет Мод, - опять вязнуть в интригах, как обычно.. Мне не привыкать.

Как же она устала от этих сложностей. Хочется смеяться: устала от игры, которую сама же и придумала, все правила в ней, до единого. Ххха. А ведь разок можно было бы сглупить, правда?

Когда Дэймон предлагает ей перемирие, Мод даже не улыбается, хотя очень хочется; куда больше ей хочется сказать, что да, она согласна, но при одном условии, что Дэй принесёт ей подарочек в виде головы дражайшего друга детства на блюде. Можно в виде копии свидетельства о смерти, на самом деле.

- Разрешу, отчего же нет.

Мод вздыхает и отпускает чужую руку. Снова зябко обнимает себя руками, кутаясь в пальто - оно почти успело соскользнуть с плеч.

- Ты собираешься помочь мне, а что потребуешь взамен? Какие условия у нашего перемирия и какие границы? Мы, конечно, договариваемся на словах, но я не хочу, чтобы всё это было пустым звуком. Чего ты хочешь, Дэймон, к чему стремишься? Мои цели тебе известны, из нас двоих тёмная лошадка - ты. Я совсем тебя не знаю.

Подпись автора

Интриги - лучшее. Как же, Дэй, ты себя слышал?..
Усмешка Мод очень быстро становится горькой. Она вдруг чувствует себя здесь странно - картина, выстроенная Дэймоном, выглядит слишком безопасной и удобной для неё, чтобы быть правдой. Мод жмурится, у неё есть смутное подозрение, что она сейчас..
Просто в своей голове.
Только там всё бывает идеально.. почти как сейчас.

Это одна из методик допроса, на самом деле - когда жертва даже не знает, что в её голове копаются, а её уводят далеко-далеко в собственном подсознании, в безопасное и приятное место. Одна из сложностей такой пытки - играть ту роль, которую натягивает на дознавателя подсознание объекта.

Вивианна могла бы навскидку выдать ещё несколько образов, которые могли бы занять её должным образом - её приёмный сын, Ланселот, племянница, Моргана.. Подлец Мерлин. Но Утер - именно тот, кого она бы ожидала увидеть в этой ситуации. Тот, от кого она мечтала бы получить спасение.

Она усмехается. Щипает себя за руку - больно.
... но это ничего не значит, верно?

- У перемирия, условия которого не оговорены. Не будет конца. Гм..

Мод хмыкает. Дэй бы на такое не согласился, думает она, а ты, тот самый подонок в шляпе, наверняка - настоящий идиот. Мод, конечно, тоже хочет верить в сказки и хэппи энд, но это слишком толсто. Да и какой ещё охотничий домик у МакБрайда, который живёт и ночует на работе? Ох уж эти фантазии.

Она задерживает дыхание, прикрывая глаза. Что теперь делать, как выбраться? Где она сейчас на самом деле? Её поражает качество инсталляции, на самом деле. Если задержать дыхание, можно услышать пение птиц за окном. Впрочем, это всё всего лишь фокусы подсознания, не так ли?..

- И поклясться мог бы. Что за идиотизм, - Мод подхватывается на ноги, разворачиваясь.

Шатается по направлению к окну, вынырнув из-под пальто. Стены совсем как настоящие, когда она их касается, кажется, потрётся ладонями теснее - и останется пара заноз. В ментальной ловушке такого не должно быть, правда? Всё как пластиковое, так, декорации.

Мод стучит ладонями по раме окна, пробует костяшками, ногтями.. Ощущения - как реальные. Это немного пугает и она практически начинает паниковать.

- Кем бы ты ни был, остынь, дорогуша: Дэй бы никогда такого не сказал. Так что выпусти меня из этой сраной мышеловки!

Мод нащупывает пальцами металлическую защелку на окне - та застряла, конечно же, и ставни не распахнуть. Держась рукой за стену, Мод идёт по направлению к двери: почему-то она уверена, стоит ей распахнуть её, выйти на ступеньки, и она получит абсолютное доказательство, что всё это - муляж.
Ну там, ступеньки будут вести в пропасть, или что-то в таком духе, как обычно бывает с ловушками подсознания?

- Ну где? Где тут выход?

Что ей нужно сделать, чтобы проснуться? Сунуть руку в огонь?..

Подпись автора

Команды Дэя не действуют. Никогда не действовали: напротив, им хотелось сопротивляться, хотелось смеяться ему в лицо, высказывая неповиновение, и смотреть, как его скулы белеют от злости.

И всё же, именно этого Мод и ждёт: её будут удерживать, уговаривать, умасливать... Она замирает, оказываясь в чужих объятиях: это так тепло, так щемяще приятно, и ладони у Дэймона жесткие и шершавые, это чувствуется даже через ткань тонкой ночной сорочки. Рядом с ним всегда находиться больно; так было прежде, так должно быть теперь. Так она себе это и представляла, она ведь солжет, если скажет, что не представляла, верно?
Ноют плечи - она невольно вспоминает их последний разговор в её кабинете, и ей немного становится страшно: если всё это правда, где ей действительно лучше оказаться, в ловушке в собственной голове, с человеком, который хочет её допросить, или с Дэймоном, который может сделать так, что из этого домика в лесу она просто не выберется?..

Мод выдыхает. Опускает веки, прислушиваясь..
Ей надо понять, где она. Магии всё ещё слишком мало, и попытка прикоснуться к ней глубже, чем зажечь пару искр, вызывает тошноту, но.. Она может слушать. Она втягивает носом воздух, вдыхая запах - свежего лесного воздуха, и Дэймона, который снова очень-очень близко.. В этот раз одеколона меньше, но она цепляется за что-то ещё, солоноватый запах; Мод на мгновение кажется, что её рот полон крови, но это не так.

- Лладно, я тебе поверю, но.. Мы.. мы здесь не одни?

След почти неразличим, но она идёт по нему, она не медиум, не маг крови, но к чёрту, она всё ещё может распознать чужую, странную магию, которой раньше в этом человеке не было. Так же можно наткнуться ночью на стену, упереться в неё руками, не зная, как обойти - темно, хоть глаз выколи, и Мод вместо того, чтобы пытаться обогнуть её, изучает шершавую поверхность, простукивает её костяшками, выискивая слабое, уязвимое место, пытаясь понять...

..что это за тварь?

Сомнения отметает махом. Каким бы ни был талантливым дознаватель Мэйсона, такое подделать невозможно, и, главное, незачем. А, значит, она действительно в домике в лесу, с Дэймоном. Догадка ложится на плечи тяжелым камнем: он так ненавидит магию, а уже дважды пошел на странные сделки, связывая себя с ней ещё больше.. Сперва тень, теперь это. Мод не идёт на контакт с тем, что он с собой связал, она вообще сомневается, что у этого существа есть сознание. Потому безопаснее так: стоять рядом, смотреть через толстое стекло, разглядывать очертания..
Беспрецедентно, на самом деле, прежде она не видела ничего подобного.

- Не расскажешь, что с тобой случилось?

Она утыкается подбородком-щекой в чужое плечо. Так теплее. Так не страшно смотреть в давно ставшие чужими глаза.

Подпись автора