Ему снятся кошмары, Клем не сразу понимает это, не сразу улавливает, что он стоит на улице один, что он продрог до костей, что ему больно и голодно. Он не сразу осознает, что шквал голосов вокруг это его собственные, что все вокруг это про него, что что-то в нем ломается-ломается-ломается под гнетом происходящего.
Он просыпается в постели, которая смята, которая влажна от пота, которая не его. Он в Лондоне, он медленно делает вдох, он в безопасности - выдох, он в доме инквизиторов - вдох, он не один - выдох. Он не знает сколько он так сидит на постели, припоминая все мельчайшие нюансы, которые отличают сон от действительности. Он не знает сколько он так сможет протянуть, ведь которую ночь что-то в его голове идет не так.
Иногда голосов в ней так много, что он просто не спит, опасаясь закрыть глаза и видеть-видеть-видеть как он умирает разными способами, как он падает в бездну, как он сходит с ума. Он сходит с ума, потому что он видит дымку в уголках зрения, дымку, которая иногда становится кем-то, дымку, которая иногда превращается в человека.
Иногда это он сам там в углу, призрачный, больной, сошедший с ума. Иногда это кто-то другой.
Он больше не молится, потому что ему отвечают. Ему отвечает его собственный разум, который так хорошо его знает, который так хорошо его успокаивает, который не должен так выходить из-под контроля. Он делает вдох и выдох на счет раз-два-три и повторяет это снова и снова в надежде что перестанет загнанно дышать и думать на три шага вперед.
Ему никогда не снились сны, не такие, не страшные. Он помнит в детстве во сне было тепло, там всегда был свет и чья-то ласка. Потом? Потом он перестал помнить свои сны, потому что в них было слишком больно и их было слишком много.
Потом он очнулся с гипервентиляцией и попытками понять что происходит. Он дышит на раз-два-три и пытается собраться, пытается перестать видеть дымку, пытается выбраться из этого сна. Может быть так сходят с ума? Может быть именно так все и должно быть для него, медленное падение вниз, пока от него не останется ничего.
Совсем ничего.
Он спотыкается из постели и бредет к комнате Бьянки. Спортивные штаны, футболка, склокоченные волосы, вот и все что он из себя сейчас представляет, вот и все что он есть на самом деле. Он кусает губы и думает что мог бы сделать лучше, мог бы быть лучше, мог бы начать с самого начала. Уехать отсюда, бежать…
- Не спишь? - О, она наверное спит урывками, если вообще спит. Он иногда теряется в том, чем забита ее голова, чем она живет, что для нее важно, что для нее нужно. Он иногда думает, что знает ее, а через минуту - он спрашивает у себя кто она?
Бьянка где-то там в темноте собственной спальни, в тишине, в безопасности. Он до сих пор не знает что с ним и почему она самый безопасный вариант из всех. Он верит ей, верит в нее, он погиб бы за нее, если это дало бы ей шанс на что-то большее.
- Я не хотел будить, просто сон. - Он устраивается возле постели и прислоняется головой к краю матраса. - Поговорим?
В темноте это проще. Все разговоры проще, если они в темноте. Только при свете дня потом становится стыдно, невыносимо, одиноко.
- Подпись автора
