Вечер накануне выглядит странным. Рассыпается на сотню осколочных мозаик, которые мозг никак не может собрать в единое целое, тем самым отчаянно раздражая привыкшую логично размышлять Марго.
Марго ли?
Локти упираются в деревянные стенки, коленки - в деревянный потолок. Вдохнуть тяжело, но все еще возможно, а вот жаль, зрение в темноте такое же, как всегда, ничего не меняется. Просто в сознании все путается, пять минут присутствия Марго оборачивается всплеском Мелюзины, глухая злость бьется в виске - какого черт?

За раздражением и злостью нет ничего. Куда ни повернись, все ни туда, ни сюда. Марго - Мелюзина? - дергается, но упирается ладонями в доски надо головой. Не полированные, но гладкие, без заноз. Запах земли наполняет собой пространство, толкает к страшному предположению, где отчетливо шумит "вспоминай". Почти речитатив, но ничего не выходит. Прикладывает силу, а отдачи нет, и злость вырывается криком.

Ведьма. Фейри. Существо магической природы, свернуться змеей все равно не выходит по воле случая. Она помнит вчера свой день - Авалон, пустота, одиночество смерти, магия, уходящая каплей за каплей, чувство закрывающихся дверей. Она смутно путается в прошедшем дне, своем же - работа, трупы, кофе и снова работа. Тяжелые ботинки и плохое настроение, обернувшееся сигаретами в кармане. Опять. А ведь пытается бросить хоть одну плохую привычку.
Вот черт.
Пачка сигарет бесполезная, сжимает дрожащими пальцами и рассыпается в труху, зажигалка сгодится для дела. Кнопка не сразу прожимается, огонек со второго раза вспыхивает, как хорошо, что старье, и то сгодилось. В неровном пламени маленькой искры потолок и правда выглядит деревянным, от взглядов по сторонам охватывает паника. Марго клаустрофобией не страдает, но сегодня может начать. Зажигалка гаснет от ее дыхания, но повторно зажигать Марго не решается, кислорода тут не много, чтобы радостно ждать спасения при свечах. Очередной крик, очередной удар кулаками о крышку, сколько там слоев земли над головой? Где вода, стоит ли ее призывать, стоит ли вообще что-то делать? Паника сменяется раздражением, делает виток, снова возвращается к исходной точки.

Я - Марго.
Я - фея Мелюзина.
Кто я, мать твою?

Голова неприятно ноет в висках, кислорода становится все меньше, и мозг как-то нехорошо реагирует на всю ситуацию. Попытка вспомнить, что было, отзывается болью, дальше выстраивает виток и картинка: она в баре, она выходит из бара, сворачивает в переулок, тут до дома всего ничего дойти, а дальше туман, пиздец котенку.
Бездарно и тупо, будучи сотрудницей полиции вляпаться в такую херню. Почти равно минусу в частную характеристику, Марго чуть истерично начинает смеяться, внутри снова подает голос сидхе, нет, ну ты сдохнуть собралась, что ли? Сто пятьдесят лет прожила, а теперь-то что? Злость сменяется психами, пинок ногой в доски, каблук вбивается между ними в землю, надо же, не та обувь, не то настроение.
Шелест водных токов приходит отголосками. Мелюзина замирает, пытается не поддаваться радости. Призывает, взывает, не понимает откуда, но подводные реки есть везде и всегда. Вот только хлынет все это на нее опять, захлебнется, и жизнь закончится не начавшись - Марго снова начинает орать и выбивать неприличные отзывы кулаками по неудачному квесту. Написать бы жалобу организатору, но, конечно, куда писать непонятно.

Видимо, на тот свет в небесную канцелярию.