Машинка, на которой они сегодня отправятся в дорогу, выглядит почти идеально. Именно так, машинка, а не машина, Мод называет эту модель вертолёта очень ласково, потому что пресловутый "Мерлин" - в насмешку, верно? - спас не только жизнь, но и сотен сослуживцев.

Она прибывает на место отправки раньше всех, в форме, собранная, не на рассвете даже, а когда ещё затемно, но на её плечах красуются звёзды, а на голове, над уложенными аккуратно в свободный пучок волосами - беретка, традиционная, в цветах хаки, без козырька.

Знал бы кто, как Мод скучала.
Перед тем, как команда прибывает, она успевает осмотреть вертолёт. Это не какая-то жалкая вертушка на четверых, которая валится, стоит прострелить её бампер из жалкого сплава алюминия, это настоящая военная машина, это бронированна стрекоза в гиперчеловеческом масштабе, или оса, если желаете - так будет точнее, правда? Именно они гудят "лопастями" неостановимо и раздражающе для тех кто их не ждёт. А вот Мод во время службы свой летательный аппарат нежно любила, зная каждую царапину, каждую вмятину на его корпусе, и каждую шероховатость на лобовом стекле. Это была её "счастливая тринашка", если желаете, но сегодня с ней был другой вертолёт, пусть с той же линейки.

Матильда нежно проводит пальцами по бортовому номеру, тотчас запоминая его. Кто знает, может, этот полёт последний? Нет, на смерть ей не приходится надеяться, но служба делает её слишком серьёзной для таких игр, как пилотирование воздушных средств в качестве обычного оператора.

Мод тихо вздыхает и поправляет берет, поправляет волосы, она даже не смотрела , кто с ней будет, просто не хотела расстраиваться. А теперь пришло время встречи и она выходит к команде, которая - она уже видела - прибыла к месту взлёта на специальном микроавтобусе. Мод поправляет берет ещё раз, смотрится в зеркало, чуть подтирает контур помады, кто знает, когда ей позволят в следующий раз вот так баловаться с Мерлином, а?

Она встречает свою команду со скрещенными за спиной руками, а из микроавтобуса выходит...
Ретт Батлер.

- Кхм, - Мод кашляет, даже не в кулак, поднимает на него взгляд, - Это какая-то ошибка?

А потом достаёт коммуникатор, нет, не ошибка, чёрт возьми, решением свыше и управлением оперативного отдела действительно был найден универсальный выход по минимизации потерь от предстоящей операции - направить оперов двумя группами. И так как Ретт и Мод уже показывали оперативность в паре, их отправляют вдвоём. Мод задерживает дыхание, по хорошему, её рёбра почти скручивает судорогой, и суёт коммуникатор обратно в наплечную сумку, улыбаясь Ретту так кисло, что взлетающий неподалеку вертолёт (а ведь с ними могла бы быть она! с милыми, послушными ребятами!) может рухнуть.

- Ну, проходи, знаешь куда летим, да? Два часа полёта в моей компании, ты выдержишь?..

Датчики выключены, наблюдающих нет, можно быть откровенной.
Мод предпочла бы чтобы Ретт сейчас сбросил с себя свой шлем, или перчатки, или хоть что-то, растоптал, а после этого сожрал с криком "да никогда". Но ничего этого не будет, правда? Он слишком неглуп.

Ладно, к чертям. Мод не собирается портить себе настроение. В свой последний вылет на службе она выглядела далеко не так парадно, вообще не так. Она пыталась поднять еле живую вертушку на шестерых, в которой было десятеро, с тонущего бункера, наполовину захлебнувшись при этом в нефти. Это было весело. Гораздо веселее, чем оставаться наедине с Реттом Батлером.

- Судя по указаниям, нам предстоит зайти с северного крыла, - они оказываются внутри, и пальцы Мод привычно скользят по приборной панели, они помнят каждый тумблер, каждую кнопку. Богиня, она ведь это любила, почему она решила это забросить? - И пока основная группа будет отвлекать засевших там террористов - по решению прокуратуры, именно так назвали эту, кхм, группу лиц, - мы сделаем самые важные дела, выведем заложников. Ты как с этим, справишься?

Они на высоте примерно две сотни метров.

- Ещё не поздно спрыгнуть, милый. Твой щит выдержит. Должен выдержать.. Ты проверял вообще?
Вивианна вот уверена, что нет. Не выдержит. Но тест на дурака никогда не бывает лишним, а камера на вертолёте звук не записывает.
Очередной выстрел в молоко с её стороны, но хотя бы поднимает настроение.

Подпись автора

Поднимаясь на борт вертушки, Мод обещала себе, что присутствие Батлера не сможет омрачить ей радость от полёта. И всё же она ошибалась в своих способностях к медитации. Накладные наушники с микрофоном, которые она нацепила для связи с вторым пилотом, приглушали голос Ретта, будто он находился где-то вдалеке, но ничего не делали с взглядом, которым он явно собирался прожечь ей затылок. Или же ей казалось? Отношения с Батлером не то что стояли на одном месте, никуда не двигаясь, о нет, с мёртвой точки они сдвинулись - в глубокий минус, становясь всё хуже и хуже.

Когда Батлер рассказывает ей о расстановке сил, то есть, нарекает себя несколько раз главным, делая на этом ударение (бессмысленно, к слову), она улыбается, и искренне жалеет, что эту улыбку он, сидя за её спиной, не видит. Они находятся на высоте три тысячи километров, и земля внизу выглядит раскрашенной в забавные зелёные да серые квадратики, крохотные, точно фигурка лего - парки, поля, кварталы посёлков, над которыми они пролетают. А Мод в утешение представляет, как тело Батлера, разбивая собой прочное лобовое стекло "Мерлина", летит вниз, удаляясь так стремительно, что уже через пять секунд вместо него видня одна крохотная точка, а ещё через три его и вовсе не видно.

С куда большим удовольствием она бы столкнула его сама, отпихнув ногой в живот, пока он стоит спиной к раскрытой дверце, одну они оставили для проветривания, или для остроты ощущений?.. Она бы не дала ему упасть, конечно же, поймала бы, но и заставила бы подёргаться, это наверняка. Интересно, насколько он был бы зол после того, как его втащили внутрь? Мод ставила сотню баксов на то, что он бы попытался придушить её голыми руками.

Мод вздыхает: слушать команды Батлера молча ей сложно. Она почти чувствует себя уставшей от этих перебранок, въевшихся под кожу, словно вредная привычка. Чем-то они напоминают ей отношения с бывшим мужем, уже на их склоне. Нападки, недоверие, линия фронта, движущаяся то вперёд, то назад.. Только Ретт, в отличие от экс-благоверного, к тому же злит её до чёртиков и обладает исключительным талантом будить в ней кровожадность, которой отродясь не было.

Прикрыв глаза, Мод считает до трёх. Воскрешает в памяти образ с хрустом пролетающего сквозь лобовое стекло тела. И говорит спокойно, почти ласково.

- Достань телефон и набери этот номер, - Мод диктует цифры, - а потом объясняй генеральному, почему мы не выполняем его директивы. Потому что я логически объяснить твоё самоуправство не могу. Послушай, Ретт. Я просто прикрою тебя со спины. Буду преимущественно наблюдать, и вмешаюсь в крайнем случае, ладно? Не согласен? Тогда просто набери номер.

Мод улыбается и заходит на посадку, присмотрев подходящий участок. До объекта около половины мили, это расстояние придётся преодолеть пешком, ближе садиться было бы опасно: посты охраны заметят. Мод покидает вертушку вместе с Реттом, жестом прося его задержаться. А потом прикрывает "Мерлина" мороком, скрывая его от чужих взглядов. Ещё пара пассов, и Мод протягивает тонкую нить магии от вертолёта к Ретту, закрепляя её на нём.

- Простая мера предосторожности - теперь у тебя есть компас, - и Ретт физически чувствует направление, в котором надо идти, чтобы найти вертолёт. - Возможно, тебе придётся возвращаться сюда раньше, кто знает. Морок рассыплется, едва к нему прикоснёшься.

"А сова моя, кстати, поживает отлично". Мод усмехается и оборачивается птицей, взмахивает крыльями, взмывая вверх, и опускается на плечо Ретту, фиксируясь когтями покрепче на ткани защитного костюма. Она любит прогулки пешком, но не по заросшему кустарником бездорожью.

Подпись автора

Смахнуть себя с плеча Мод не позволила - поднялась в воздух на мгновение раньше, чем под её лапами махнули рукой. Хлопнула крыльями над чужим ухом, скорее демонстративно, крикнула - тонким уханьем, да так, что могло бы заложить уши. И улетела восвояси.
На какое-то время о Батлере можно было забыть.

Несомненно, Матильде МакКей было не место в рядах оперативников, и тем более ей было не место в поле. Несомненно, всё её манипуляции и проделки, благодаря которым она сейчас имеет возможность дышать степным воздухом и глядеть на здание, похожее на ангар для летающего транспорта, могут вылезти ей боком, вплоть до увольнения, и Мод прекрасно осознаёт все риски, но ей кажется, кажется, что всё хорошо. Люди разные и покупаются на разное. Поднажать, польстить, сфабриковать данные, скорее даже, подать под нужным углом правду.. Вот всё и складывается как можно лучше.

Во-первых, Мод слишком хотелось тряхнуть стариной. Превращение в офисную крысу в футляре делового костюма и туфлях-лодочках плохо влияло на её настроение, а от этого настроение портилось уже у всего крыла здания. Во-вторых, в этом местечке могли находиться данные, которые Мод хотела оставить только себе. Какое-то время её уже не отпускала одна мысль - на данный момент информация о огромном количестве тех же сотрудников специального отдела, не говоря уже о правительственных органах и прочих сферах, была неактуальна. Одарённые, которые жили под именами ныне мёртвых или спящих людей, были совершенно другими личностями, имели другие привычки, историю, качества и способности. И базу знаний об этом тоже следовало потихоньку собирать.

Мысли о том, чтобы сделать это на основе базы данных спецотдела, была отметена в первые же минуты. Подобная картотека ни в коем случае не должна попасть в руки властей, во всяком случае, пока они не полностью под контролем одарённых. Стоящий над отделом министр уже доказал свою лояльность, но вот остальные.. А ещё военные, всё это были люди, у которых слишком много возможностей.
Потому пока что Матильда будет работать на самого надёжного в мире человека - на себя. Кому ещё можно настолько довериться?..

Пробраться в окно помещения на верхнем ярусе здания не составляет труда. Матильда залетает туда птицей, совершенно бесшумно скользя в воздухе на раскрытых крыльях, оборачивается уже в комнате, приземляясь на мягкую подошву ботинок, вырубает охранника.. Её путь дальше - коридор, лестница, ещё парочка комнат, группа охранников, которых она отправляет на сон-час купленным у травника артефактом. И вожделенный сервер, пробиться через файрволы которого никак не получалось.

И именно в этот момент в наушнике слышна какая-то кутерьма. Прежде время от времени была слышна отчётность и всё происходило согласно плану. Сейчас же.. Мод замерла на секунду, прислушиваясь к репликам. Двое раненых, звуки стрельбы... И скрипнула зубами.

Обещанное Ретту прикрытие, которое она не собиралась обеспечивать, надеясь на то, что всё пройдёт гладко, теперь было как никогда кстати. Бросить оперативников на произвол Мод не могла себе позволить хотя бы потому, что с неё, как с старшей по званию, спросят первой, и она ой как не хочет предоставлять плохой отчёт.
Нет, с проигрышем она не вернётся.
Мод матерится, радуется тому, что вся нужная ей информация вмещается в какой-то жалкий ноутбук, без малейших сожалений вскрывает его корпус армейским ножом, и прячет жесткий диск в один из карманов под бронежилетом. А после, кое-как набросив на себя наспех слепленный морок, мчится по лестнице вниз, к большому залу на первом этаже, где происходит схватка.

Точнее, происходит какое-то пекло. Её оперативников теснят от выхода из здания, и те едва успевают прятаться за укрытиями. Последние, впрочем, под обстрелом держатся очень недолго. Огонь такой частый, что уши закладывает; Мод вздрагивает, потому что пара срикошетивших от стен пуль пролетают мимо неё.

Действовать она решает быстро - подмечает сенсоры пожарной системы и разогревает возле одного из них воздух.
Сперва находящихся снизу людей поливает водой, а потом она превращается в окутывающее противника разгоряченное облако пара.

Мод спускается на крыльях вниз, приземляется за спиной своих же, сбрасывая морок. Она пялится на кровавый след, что широкой бороздой тянется за одним из её людей. Его тащат под руки и Мод думает о том, что пуля слишком большого калибра пробила кевлар и разорвала кишечник, потому что какого чёрта тут бы ещё так воняло.
Металлический голос принадлежит не ей: ну не может она оставаться такой безразличной. Ведь правда не может?..

- Что с целью? Захвачена? Уничтожена?

Подпись автора